Anna Nicole Smith(28 De Noviembre De 1967-8 De Febrero Del 2007)
decidi poner una foto donde sonria y no mostrando las gomas...
una pena
- A la vuelta de la esquina el último concierto de NOFX en España
[75] Blink-182 - "One More Time..."- Invitados para la gira de Rise Of The Northstar
- [73] The Menzingers - "Some of It Was True"
- El Azkena Rock Festival suma nuevas bandas y anuncia distribución por días
- Soziedad Alkoholika anuncian nuevo álbum
- Nueva gira española de Rise Of The Northstar
- [80] Sudestada - "Candela"
- [78] Queens Of The Stone Age - "In Times New Roman..."
[85] Billy Talent - "Live at Festhalle Frankfurt"- Radiocrimen estrenan video de "Sr. X", incluido en su álbum, "Franki"
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10 Dic, 2004
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en la casa de Stefani de The Assistant y en la casa de Robin De the real world:San diego
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2007
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16 Sep, 2006
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Sant Andreu (BCN)
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21 Sep, 2004
Bill Hicks: American Fucking Hero (16 de Diciembre de 1961 - 26 de Febrero de 1994)
http://en.wikipedia.org/wiki/Bill_Hicks
Humorista, pensador, fumador y misántropo.
"La gente dice las cosas más estúpidas a veces, Tío, si dejas de fumar vas a recuperar tu sentido del olfato. Yo vivo en New York City, te traigo noticias: No quiero mi sentido del olfato de vuelta. (Olfatea) ¿Es eso orina? (Olfatea) ¡Creo que puedo oler a un tipo muerto! ¡Mira nena, un tipo muerto! ¡Fijate, está cubierto de orina! Alguien le acaba de mear encima, está fresco. Te das cuenta, ¡si hubiera seguido fumando nunca lo hubiera encontrado! Un muerto cubierto de orina, ¿quién lo hubiera dicho? ¡Gracias a Dios que dejé de fumar, ahora puedo disfrutar las maravillas de New York, nena, viste!
Soy Bill Hicks y estoy muerto porque fumaba cigarrillos. Los cigarrillos no me mataron, una barra de no-fumadores me reventó a patadas un día. Traté de correr, ellos tenían más energía que yo. Traté de esconderme, me escucharon tratando de recuperar el aliento. Muchos de ellos me olfatearon. (Olfatea) ¡Ahí está, agárrenlo! (patada) Oh, apenas se mueve, ¡esto es patético! (patada) Miren, aún trata de zafar, es como una cucaracha, ¡písenlo! (patada) ¡aplástenlo! Vamos a matarlo y a mear sobre él. ¡Sí! "
Una actuación legendaria sobre las contradicciones y la ilógica del Cristianismo: http://www.youtube.com/watch?v=-qmglGWMsdk
Homenaje de Tool a Bill Hicks en el artwork de Aenima.
Third Eye incluye fragmentos de monólogos de Mr. Hicks: http://www.goear.com/listen.php?v=5770590
Rest in Smoke, master.
http://en.wikipedia.org/wiki/Bill_Hicks
Humorista, pensador, fumador y misántropo.
"La gente dice las cosas más estúpidas a veces, Tío, si dejas de fumar vas a recuperar tu sentido del olfato. Yo vivo en New York City, te traigo noticias: No quiero mi sentido del olfato de vuelta. (Olfatea) ¿Es eso orina? (Olfatea) ¡Creo que puedo oler a un tipo muerto! ¡Mira nena, un tipo muerto! ¡Fijate, está cubierto de orina! Alguien le acaba de mear encima, está fresco. Te das cuenta, ¡si hubiera seguido fumando nunca lo hubiera encontrado! Un muerto cubierto de orina, ¿quién lo hubiera dicho? ¡Gracias a Dios que dejé de fumar, ahora puedo disfrutar las maravillas de New York, nena, viste!
Soy Bill Hicks y estoy muerto porque fumaba cigarrillos. Los cigarrillos no me mataron, una barra de no-fumadores me reventó a patadas un día. Traté de correr, ellos tenían más energía que yo. Traté de esconderme, me escucharon tratando de recuperar el aliento. Muchos de ellos me olfatearon. (Olfatea) ¡Ahí está, agárrenlo! (patada) Oh, apenas se mueve, ¡esto es patético! (patada) Miren, aún trata de zafar, es como una cucaracha, ¡písenlo! (patada) ¡aplástenlo! Vamos a matarlo y a mear sobre él. ¡Sí! "
Una actuación legendaria sobre las contradicciones y la ilógica del Cristianismo: http://www.youtube.com/watch?v=-qmglGWMsdk
Homenaje de Tool a Bill Hicks en el artwork de Aenima.
Third Eye incluye fragmentos de monólogos de Mr. Hicks: http://www.goear.com/listen.php?v=5770590
Rest in Smoke, master.
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10 May, 2005
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He dicho que soy moderador de este foro, no que tenga un problema
Clifford Lee Burton
Nació el 10 de febrero de 1962 en Castro Valley, California
Murió el 27 de septiembre de 1986 en Ljungby Municipality, Kronoberg
Epitafio: For Whom the bells tolls
Eric Carr (Paul Charles Caravello )
Alias "El zorro"
Nació 12 de julio de 1950 en Brooklyn,Nueva York Estados Unidos
Murió 24 de noviembre de 1991 víctima de un derrame cerebral
Epitafio: I was made for lovin´you baby
Nació el 10 de febrero de 1962 en Castro Valley, California
Murió el 27 de septiembre de 1986 en Ljungby Municipality, Kronoberg
Epitafio: For Whom the bells tolls
Eric Carr (Paul Charles Caravello )
Alias "El zorro"
Nació 12 de julio de 1950 en Brooklyn,Nueva York Estados Unidos
Murió 24 de noviembre de 1991 víctima de un derrame cerebral
Epitafio: I was made for lovin´you baby
@Jasonmirandes @MetalCry
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16 Sep, 2006
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Sant Andreu (BCN)
Réquiem Para Hubert Selby Jr.
El 26 de abril de 2004 dejó de respirar Hubert Selby Jr., uno de los genios más menospreciados de la literatura americana. Probablemente sea Selby también el último de los verdaderos Beats, aquella generación pintada por Jack Kerouac a través de Dean Moriarty en On the Road: un grupo de jóvenes implorando su libertad, en búsqueda de lo beatífico, paradójicamente condenados a una vida casi siempre horrorosa y nada envidiable. Jack Kerouac, muerto a los cuarenta y siete años de cirrosis, William Burroughs, adicto veinte años a la heroína y Hubert Selby Jr., condenado a morir desde los diez y ocho años.
Pero Selby Jr. no era un Beat. Al menos en el sentido estricto de la palabra. Pocas veces asistió a los encuentros de ese grupúsculo y si bien su búsqueda fue similar, nunca fue la misma. Él siempre fue un marginado, un outsider, un tipo que nunca debió ser escritor, un bueno para nada casi iletrado que murió con los pulmones calcinados. Obstrucción pulmonar crónica dice el obituario, ese texto que siempre trata de explicar lo inexplicable y que simplemente significa que Selby Jr. está muerto y no volverá a desafiar al alfabeto o a los doctores contra los cuales luchó toda su vida.
A los dieciocho años tendría su primer encontronazo con la realidad médica. Habiendo abandonado su casa a los quince para convertirse en marino mercante, un decrépito y enfermo adolescente bajó del barco tres años más tarde en Alemania para ser informado por los doctores que sólo le quedaban unos pocos meses de vida. De vuelta a los Estados Unidos fue ingresado a un Hospital Militar, donde su tuberculosis dilapidó rápidamente el dinero familiar, costándole a él tres años de cama y diez costillas. La estreptomicina, que había afectado su visión y audición, lo condenó a perder el equilibrio en la oscuridad de por vida, y para colmo, uno de sus pulmones colapsó y le habían tenido que sacar parte del otro.
Sin embargo, here I is, sería lo único que diría Selby Jr., el sobreviviente.
Seis años más tarde, tras un ataque de asma el doctor que lo atendió le dijo que simplemente no hiciese nada, que la muerte era inevitable. Que no tenía suficientes pulmones. Una segunda y tercera opinión corroboraron el pronóstico macabro dado a un joven ahora casado, condenado a no ejercer oficio alguno. Sin embargo, en palabras del mismo Selby Jr., se rehusó a morir sólo porque alguien lo hubiera decidido así, y de allí en adelante se dedicó a rescribir toda la narrativa americana en un pequeño puñado de libros.
Ahora bien, como cualquier escritor aficionado sabrá, una cosa es declararse escritor o tener todas las ganas de convertirse en uno, y otra muy distinta es hacerlo. Selby Jr. pasó algún tiempo sentado frente a su maquina Rémington, viéndola y pensando en qué diablos iba a hacer. Escribió un par de cartas y luego botó la máquina para sentarse a reflexionar.
Aquí es donde podemos subrayar el nacimiento de un verdadero artista. Para alguien que afirmó a la ligera, me sabía el alfabeto, así que decidí que me convertiría en escritor, la actitud de Hubert Selby Jr. de detenerse ante el papel virgen antes de escribir cualquier barrabasada que se le ocurriera reflejó la búsqueda de un motivo.
Historias hay en cada esquina. Detienes al primer bobo en la calle y te puede recitar una retahíla de cuentos y anécdotas como para llenar una enciclopedia. Pero para Selby, el problema literario no estaba en la historia sino en cómo se contaba sin hablar del porqué.
En todo caso, y desde cualquier punto de vista, que un marinero medio enfermo, o enfermo y medio, sin ninguna formación literaria más allá de los cuatro libros de Melville y Joyce que se leyó en el hospital, pudiera crear una obra como Last Exit to Brooklyn es sin duda impresionante. En este libro se percibe una necesidad narrativa, una búsqueda lingüística que no escatima sobre todo en los recursos auditivos. De hecho, cuando se le preguntó a Selby Jr. cual era su mayor influencia al escribir, su respuesta, siempre parca, fue Bethoveen. Tal afirmación no sorprende al leer lo esmerado que siempre serán sus diálogos, que conducen la narrativa, que guían al lector y que hasta su último libro, el sensacional Waiting Period no dejarán de reflejar la realidad americana, o neoyorquina, de Brooklyn.
Claro que no toda realidad es bonita, mucho menos si se pasa por el calvario que Selby Jr. pasaría prácticamente toda su vida. Por esto no asombró a nadie que las mentes pacatas no vieran más allá de los personajes conflictivos y la violencia engendrados en Last Exit, prohibiéndola durante algunos años tal como antes habían hecho con los trabajos de Miller, Burroughs y Joyce, por sólo mencionar a algunos. Pero esto fue de poca importancia, y menores consecuencias, y finalmente pudimos acceder a lo que Allen Ginsberg llamó una bomba que explotará sobre los Estados Unidos y será leída ávidamente incluso dentro de cien años. Selby logró captar la angustia americana, la decepción, la violencia y todo aquello ligado a cierta población que siempre parece ser excluida de los relatos contemporáneos.
Es en este punto cuando aparecen las analogías biográficas, aunque no narrativas, con los mal llamados Beats. Según él mismo, Burroughs despertó de la enfermedad luego de veinte años de adicción, sólo para ver Naked Lunch censurada por perversa. Ginsberg lo había descrito como un recorrido en montaña rusa por el infierno. Selby Jr., por su parte, despertó luego de su paso por doctores y medicinas para crear Last Exit y verla descartada en Inglaterra por el obscene publications act (Ley de publicaciones obscenas) de 1959.
Por otro lado, su espíritu Beatnick paralelo se vislumbra en sus colaboraciones, que lo hacen ver como una especie de doppelgänger piche de William Burroughs. Burroughs verá Naked Lunch llevado a la pantalla por David Cronenberg, Selby Jr. verá Last Exit dirigida por un desconocido. Burroughs grabará con Kurt Cobain, Selby Jr. con Henry Rollins, siendo su última aparición en el 2000 en la genial Réquiem for a Dream de Darren Aronofsky. Incluso hoy en día Steve Buscemi trabaja en una adaptación de Queer de Burroughs, mientras Selby se pierde en el olvido.
Sin embargo, Selby Jr. siempre sería un marginado, tanto por su condición física como por su forma de escribir. Demasiado enfermo, demasiado demacrado y sin la desfachatez de Jack Kerouac para abandonar a sus esposas, Selby Jr. trabajaba de día y escribía de noche, a pesar de la piedra negra que latía en su pecho y que lo obligó a dejar de fumar finalmente- un mes antes de su muerte. Este tren de vida le impidió poder participar de las fiestas y salidas de los imprevisibles Beats, quienes buscaban siempre la última experiencia vital.
Entonces, ¿cómo describir a Hubert Selby Jr? No parece haber otra manera sino la de hacer referencia al Beatnick que no perteneció a la generación Beat. Al escritor que nunca estudió literatura, que nunca fue premiado, que nunca fue siquiera leído antes de ser criticado. En un mundo donde prevalece la literatura pseudo-erótica, La vida sexual de Catherine M es el best-seller du jour, donde los franceses terminan plebiscitando los esfuerzos mediocres de Fréderic Beigbeder o Michel Houellebecq, donde es difícil sino imposible evitar mediatizarse a lo Easton-Ellis para vender libros, en nuestro mundo, Hubert Selby surge como un llamado a la modestia, a la sinceridad y a la escritura desde el corazón y la realidad.
Más que eso, su legado se concentra en la herencia de unos personajes que, como seres humanos, sufren contradicciones y cometen errores. A diferencia de otros escritores, Selby nunca trata de rectificarlos sino que mas bien los ve como piezas del humano presente en cada uno de nosotros, incluyéndose a si mismo, que por no ser ejemplo de conducta para nadie, se rehúsa humildemente a enjuiciar moralmente a sus propios personajes. Selby, al contrario de los escritores moralistas, se limita a exponerlos y descubrir su sufrimiento, uniéndolos al lector a través de un vínculo de empatía.
Hubert Selby Jr. entendió esta relación escritor/personaje mejor que cualquier otro novelista contemporáneo, dando una lección que serviría a más de uno en nuestro presente liberal individual de sálvese-quien-pueda.
Hubert Selby Jr.
1928-2004
LAST EXIT TO BROOKLYN (1964)
THE ROOM (1971)
THE DEMON (1976)
REQUIEM FOR A DREAM (1978)
SONG OF THE SILENT SNOW (1986)
THE WILLOW TREE (1998)
WAITING PERIOD (2002)
Lo sé, pero es impresionante.
El 26 de abril de 2004 dejó de respirar Hubert Selby Jr., uno de los genios más menospreciados de la literatura americana. Probablemente sea Selby también el último de los verdaderos Beats, aquella generación pintada por Jack Kerouac a través de Dean Moriarty en On the Road: un grupo de jóvenes implorando su libertad, en búsqueda de lo beatífico, paradójicamente condenados a una vida casi siempre horrorosa y nada envidiable. Jack Kerouac, muerto a los cuarenta y siete años de cirrosis, William Burroughs, adicto veinte años a la heroína y Hubert Selby Jr., condenado a morir desde los diez y ocho años.
Pero Selby Jr. no era un Beat. Al menos en el sentido estricto de la palabra. Pocas veces asistió a los encuentros de ese grupúsculo y si bien su búsqueda fue similar, nunca fue la misma. Él siempre fue un marginado, un outsider, un tipo que nunca debió ser escritor, un bueno para nada casi iletrado que murió con los pulmones calcinados. Obstrucción pulmonar crónica dice el obituario, ese texto que siempre trata de explicar lo inexplicable y que simplemente significa que Selby Jr. está muerto y no volverá a desafiar al alfabeto o a los doctores contra los cuales luchó toda su vida.
A los dieciocho años tendría su primer encontronazo con la realidad médica. Habiendo abandonado su casa a los quince para convertirse en marino mercante, un decrépito y enfermo adolescente bajó del barco tres años más tarde en Alemania para ser informado por los doctores que sólo le quedaban unos pocos meses de vida. De vuelta a los Estados Unidos fue ingresado a un Hospital Militar, donde su tuberculosis dilapidó rápidamente el dinero familiar, costándole a él tres años de cama y diez costillas. La estreptomicina, que había afectado su visión y audición, lo condenó a perder el equilibrio en la oscuridad de por vida, y para colmo, uno de sus pulmones colapsó y le habían tenido que sacar parte del otro.
Sin embargo, here I is, sería lo único que diría Selby Jr., el sobreviviente.
Seis años más tarde, tras un ataque de asma el doctor que lo atendió le dijo que simplemente no hiciese nada, que la muerte era inevitable. Que no tenía suficientes pulmones. Una segunda y tercera opinión corroboraron el pronóstico macabro dado a un joven ahora casado, condenado a no ejercer oficio alguno. Sin embargo, en palabras del mismo Selby Jr., se rehusó a morir sólo porque alguien lo hubiera decidido así, y de allí en adelante se dedicó a rescribir toda la narrativa americana en un pequeño puñado de libros.
Ahora bien, como cualquier escritor aficionado sabrá, una cosa es declararse escritor o tener todas las ganas de convertirse en uno, y otra muy distinta es hacerlo. Selby Jr. pasó algún tiempo sentado frente a su maquina Rémington, viéndola y pensando en qué diablos iba a hacer. Escribió un par de cartas y luego botó la máquina para sentarse a reflexionar.
Aquí es donde podemos subrayar el nacimiento de un verdadero artista. Para alguien que afirmó a la ligera, me sabía el alfabeto, así que decidí que me convertiría en escritor, la actitud de Hubert Selby Jr. de detenerse ante el papel virgen antes de escribir cualquier barrabasada que se le ocurriera reflejó la búsqueda de un motivo.
Historias hay en cada esquina. Detienes al primer bobo en la calle y te puede recitar una retahíla de cuentos y anécdotas como para llenar una enciclopedia. Pero para Selby, el problema literario no estaba en la historia sino en cómo se contaba sin hablar del porqué.
En todo caso, y desde cualquier punto de vista, que un marinero medio enfermo, o enfermo y medio, sin ninguna formación literaria más allá de los cuatro libros de Melville y Joyce que se leyó en el hospital, pudiera crear una obra como Last Exit to Brooklyn es sin duda impresionante. En este libro se percibe una necesidad narrativa, una búsqueda lingüística que no escatima sobre todo en los recursos auditivos. De hecho, cuando se le preguntó a Selby Jr. cual era su mayor influencia al escribir, su respuesta, siempre parca, fue Bethoveen. Tal afirmación no sorprende al leer lo esmerado que siempre serán sus diálogos, que conducen la narrativa, que guían al lector y que hasta su último libro, el sensacional Waiting Period no dejarán de reflejar la realidad americana, o neoyorquina, de Brooklyn.
Claro que no toda realidad es bonita, mucho menos si se pasa por el calvario que Selby Jr. pasaría prácticamente toda su vida. Por esto no asombró a nadie que las mentes pacatas no vieran más allá de los personajes conflictivos y la violencia engendrados en Last Exit, prohibiéndola durante algunos años tal como antes habían hecho con los trabajos de Miller, Burroughs y Joyce, por sólo mencionar a algunos. Pero esto fue de poca importancia, y menores consecuencias, y finalmente pudimos acceder a lo que Allen Ginsberg llamó una bomba que explotará sobre los Estados Unidos y será leída ávidamente incluso dentro de cien años. Selby logró captar la angustia americana, la decepción, la violencia y todo aquello ligado a cierta población que siempre parece ser excluida de los relatos contemporáneos.
Es en este punto cuando aparecen las analogías biográficas, aunque no narrativas, con los mal llamados Beats. Según él mismo, Burroughs despertó de la enfermedad luego de veinte años de adicción, sólo para ver Naked Lunch censurada por perversa. Ginsberg lo había descrito como un recorrido en montaña rusa por el infierno. Selby Jr., por su parte, despertó luego de su paso por doctores y medicinas para crear Last Exit y verla descartada en Inglaterra por el obscene publications act (Ley de publicaciones obscenas) de 1959.
Por otro lado, su espíritu Beatnick paralelo se vislumbra en sus colaboraciones, que lo hacen ver como una especie de doppelgänger piche de William Burroughs. Burroughs verá Naked Lunch llevado a la pantalla por David Cronenberg, Selby Jr. verá Last Exit dirigida por un desconocido. Burroughs grabará con Kurt Cobain, Selby Jr. con Henry Rollins, siendo su última aparición en el 2000 en la genial Réquiem for a Dream de Darren Aronofsky. Incluso hoy en día Steve Buscemi trabaja en una adaptación de Queer de Burroughs, mientras Selby se pierde en el olvido.
Sin embargo, Selby Jr. siempre sería un marginado, tanto por su condición física como por su forma de escribir. Demasiado enfermo, demasiado demacrado y sin la desfachatez de Jack Kerouac para abandonar a sus esposas, Selby Jr. trabajaba de día y escribía de noche, a pesar de la piedra negra que latía en su pecho y que lo obligó a dejar de fumar finalmente- un mes antes de su muerte. Este tren de vida le impidió poder participar de las fiestas y salidas de los imprevisibles Beats, quienes buscaban siempre la última experiencia vital.
Entonces, ¿cómo describir a Hubert Selby Jr? No parece haber otra manera sino la de hacer referencia al Beatnick que no perteneció a la generación Beat. Al escritor que nunca estudió literatura, que nunca fue premiado, que nunca fue siquiera leído antes de ser criticado. En un mundo donde prevalece la literatura pseudo-erótica, La vida sexual de Catherine M es el best-seller du jour, donde los franceses terminan plebiscitando los esfuerzos mediocres de Fréderic Beigbeder o Michel Houellebecq, donde es difícil sino imposible evitar mediatizarse a lo Easton-Ellis para vender libros, en nuestro mundo, Hubert Selby surge como un llamado a la modestia, a la sinceridad y a la escritura desde el corazón y la realidad.
Más que eso, su legado se concentra en la herencia de unos personajes que, como seres humanos, sufren contradicciones y cometen errores. A diferencia de otros escritores, Selby nunca trata de rectificarlos sino que mas bien los ve como piezas del humano presente en cada uno de nosotros, incluyéndose a si mismo, que por no ser ejemplo de conducta para nadie, se rehúsa humildemente a enjuiciar moralmente a sus propios personajes. Selby, al contrario de los escritores moralistas, se limita a exponerlos y descubrir su sufrimiento, uniéndolos al lector a través de un vínculo de empatía.
Hubert Selby Jr. entendió esta relación escritor/personaje mejor que cualquier otro novelista contemporáneo, dando una lección que serviría a más de uno en nuestro presente liberal individual de sálvese-quien-pueda.
Hubert Selby Jr.
1928-2004
LAST EXIT TO BROOKLYN (1964)
THE ROOM (1971)
THE DEMON (1976)
REQUIEM FOR A DREAM (1978)
SONG OF THE SILENT SNOW (1986)
THE WILLOW TREE (1998)
WAITING PERIOD (2002)
Lo sé, pero es impresionante.
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21 Sep, 2004
Richard Pryor
(1 de Diciembre de 1940 - 10 de Diciembre de 2005)
http://en.wikipedia.org/wiki/Richard_Pryor
Uno de los cómicos más importantes del siglo XX, considerado por Comedy Central como el mejor creador y actor de monólogos de la historia. Absoluto visionario del género, llevó la causa del Black Power a los teatros de todo Estados Unidos, dando su visión, siempre crítica y ácida, de la desigualdad racial en el país. El principal referente en el género de los monólogos.
"¿Es un pájaro? ¿es un avión? No, es...¡Supernigger!"
Historias de la Mafia: http://www.youtube.com/watch?v=OnNT9fsuFEQ
(1 de Diciembre de 1940 - 10 de Diciembre de 2005)
http://en.wikipedia.org/wiki/Richard_Pryor
Uno de los cómicos más importantes del siglo XX, considerado por Comedy Central como el mejor creador y actor de monólogos de la historia. Absoluto visionario del género, llevó la causa del Black Power a los teatros de todo Estados Unidos, dando su visión, siempre crítica y ácida, de la desigualdad racial en el país. El principal referente en el género de los monólogos.
"¿Es un pájaro? ¿es un avión? No, es...¡Supernigger!"
Historias de la Mafia: http://www.youtube.com/watch?v=OnNT9fsuFEQ
Última edición por Dark_Monkey el Sab Ene 19, 2008 1:50 pm, editado 1 vez en total
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21 Sep, 2004
Bobby Fischer
(9 de Marzo de 1943 - 17 de Enero de 2008)
http://en.wikipedia.org/wiki/Bobby_Fischer
Campeón del mundo de Ajedrez entre los años 1972 y 1975. Para la mayoría de entendidos en ajedrez, el hombre que redefinió las normas del juego.
"El ajedrez no es como la vida; la vida es como el ajedrez"
Fischer Vs Spassky por el campeonato del mundo de 1972 (resumen): http://www.youtube.com/watch?v=i6WsuBZfr10
(9 de Marzo de 1943 - 17 de Enero de 2008)
http://en.wikipedia.org/wiki/Bobby_Fischer
Campeón del mundo de Ajedrez entre los años 1972 y 1975. Para la mayoría de entendidos en ajedrez, el hombre que redefinió las normas del juego.
"El ajedrez no es como la vida; la vida es como el ajedrez"
Fischer Vs Spassky por el campeonato del mundo de 1972 (resumen): http://www.youtube.com/watch?v=i6WsuBZfr10
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2 Dic, 2007
Sheitan escribió:BRaiN escribió:LOS HERMANOS MARX
Julius "GROUCHO" Marx - 1890-1977
Herbert "ZEPPO" Marx - 1901-1979
Adolph "HARPO" Marx - 1888-1964
Leonard "CHICO" Marx - 1887-1961
Milton "GUMMO" Marx - 1897-1977
EL HUMOR MAS INTELIGENTE... ASI HABRIA Q VER LA VIDA SIEMPRE (CON UNA SONRISA)
En la tumba de Groucho se puede leer como epitafio: "Perdonen que no me levante"Genial hasta muerto!!!!
mentira
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25 Ago, 2007
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Donde tu madre...XDDD
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16 Sep, 2006
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Sant Andreu (BCN)
JACOBO DELGADO
19-jun-1989 02-mar-2008
http://es.youtube.com/watch?v=UKCAJN2wPTY
Tengo ganas de volver a abrazarte...
*Por un colega*
19-jun-1989 02-mar-2008
http://es.youtube.com/watch?v=UKCAJN2wPTY
Tengo ganas de volver a abrazarte...
*Por un colega*
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21 Sep, 2004
17 años... 
En fin...
*
THE NOTORIOUS B.I.G. (aka Big Poppa, Biggie, Biggie Smalls, Frank White...)
De nombre real Christopher George Latore Wallace, nace en Brooklyn, New York el 21 de Mayo de 1972 y muere tiroteado por un grupo de pandilleros el 9 de Marzo de 1997 en Los Angeles, California.
Sencillamente, LA CALLE echa Rap, el antídoto perfecto para los que piensan que el Hip-Hop es música sin talento.
"Yea though I walk through the valley of the shadow of death
I will fear no evil -- for you are with me
Your rod and your staff, they comfort me
You prepare a table for me, in the presence of my enemies
You anoint my head with oil, my cup overflows
Surely goodness and love will follow me -- all the days of my life
And I will dwell in the house of the Lord forever
Niggas in my faction don't like asking questions
Strictly gun testing, coke measuring
Giving pleasure in the Benz-ito
Hitting fanny, spending chips at Manny's
Hope you creeps got receipts, my peeps get dirty like cleats
Run up in your crib, wrap you up in your Polo sheets
Six up in your wig piece, nigga decease
MWA, may you rest in peace
With my Sycamore style, more sicker than yours
Four-four, and if they fall draw
There's my pilot, he steals my life, gets my div
Shit's official, only, the Feds I fear
Here's a tissue, stop your blood clot crying
The kids to Don, everybody buying -- no lying
So don't you get suspicious
I'm Big Dangerous you're just a Lil Vicious
As I leave my competition, respirator style
Climb the ladder to success escalator style
Hold y'all breath, I told y'all -- death
controls y'all, Big don't fold y'all, uhh
I spit phrases that'll thrill you
You're nobody 'til somebody kills you
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
Uhh, uhh
Watch Casino, I'm the hip-hop version of Nicky Tarantino
Ask Nino, he know
Green with envy, the green tempts me
to make the richest enemy, and take their cheese
Take their spots, take their keys, make my faculty
live happily, ever after in laughter
Hah, never seen Cristal pour faster
And to those bastards, knuckleheads squeeze lead
Three of mine dead, nothing left to do
but tear they ass to shreds, leave em in bloodshed
Incidents like this I take trips
Lay up in Miami with Tamika and Tammy (huh)
Some Creole C-O bitches I met on tour
Push a peach Legend Coupe, gold teeth galore
Told me meet em in the future later, they'll take me shopping
buy me lavender and fuschia Gators
Introduce me to player haters and heavy weighters
Rich bitch shit, drinking Cristal
til they piss the shit, uhh
Thorough bitches, death to any borough bitches
Be in spots where they were no bitches, you feel me
Reminisce on dead friends too
You're nobody 'til somebody kills you
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
Uhh, uhh
You can be the shit, flash the fattest five
Have the biggest dick, but when your shell get hit
You ain't worth spit, just a memory
Remember he, used to push the champagne Range (I remember that)
Silly cat, more sway than the rain
Sways with the G'n game, had the country framed
before Dana Dane, thought he ran with Kane
I can't recall his name, wasn't he that kid
that nearly lost half his brain over two grams of cocaine?
Getting his dick sucked by Crackhead Corainne
A fucking shame, dude's the lame, what's his name?
Darkskin Jermaine, see what I mean?
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)"
Supongo que nunca es tarde para descubrir a un mito...
En fin...
*
THE NOTORIOUS B.I.G. (aka Big Poppa, Biggie, Biggie Smalls, Frank White...)
De nombre real Christopher George Latore Wallace, nace en Brooklyn, New York el 21 de Mayo de 1972 y muere tiroteado por un grupo de pandilleros el 9 de Marzo de 1997 en Los Angeles, California.
Sencillamente, LA CALLE echa Rap, el antídoto perfecto para los que piensan que el Hip-Hop es música sin talento.
"Yea though I walk through the valley of the shadow of death
I will fear no evil -- for you are with me
Your rod and your staff, they comfort me
You prepare a table for me, in the presence of my enemies
You anoint my head with oil, my cup overflows
Surely goodness and love will follow me -- all the days of my life
And I will dwell in the house of the Lord forever
Niggas in my faction don't like asking questions
Strictly gun testing, coke measuring
Giving pleasure in the Benz-ito
Hitting fanny, spending chips at Manny's
Hope you creeps got receipts, my peeps get dirty like cleats
Run up in your crib, wrap you up in your Polo sheets
Six up in your wig piece, nigga decease
MWA, may you rest in peace
With my Sycamore style, more sicker than yours
Four-four, and if they fall draw
There's my pilot, he steals my life, gets my div
Shit's official, only, the Feds I fear
Here's a tissue, stop your blood clot crying
The kids to Don, everybody buying -- no lying
So don't you get suspicious
I'm Big Dangerous you're just a Lil Vicious
As I leave my competition, respirator style
Climb the ladder to success escalator style
Hold y'all breath, I told y'all -- death
controls y'all, Big don't fold y'all, uhh
I spit phrases that'll thrill you
You're nobody 'til somebody kills you
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
Uhh, uhh
Watch Casino, I'm the hip-hop version of Nicky Tarantino
Ask Nino, he know
Green with envy, the green tempts me
to make the richest enemy, and take their cheese
Take their spots, take their keys, make my faculty
live happily, ever after in laughter
Hah, never seen Cristal pour faster
And to those bastards, knuckleheads squeeze lead
Three of mine dead, nothing left to do
but tear they ass to shreds, leave em in bloodshed
Incidents like this I take trips
Lay up in Miami with Tamika and Tammy (huh)
Some Creole C-O bitches I met on tour
Push a peach Legend Coupe, gold teeth galore
Told me meet em in the future later, they'll take me shopping
buy me lavender and fuschia Gators
Introduce me to player haters and heavy weighters
Rich bitch shit, drinking Cristal
til they piss the shit, uhh
Thorough bitches, death to any borough bitches
Be in spots where they were no bitches, you feel me
Reminisce on dead friends too
You're nobody 'til somebody kills you
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
Uhh, uhh
You can be the shit, flash the fattest five
Have the biggest dick, but when your shell get hit
You ain't worth spit, just a memory
Remember he, used to push the champagne Range (I remember that)
Silly cat, more sway than the rain
Sways with the G'n game, had the country framed
before Dana Dane, thought he ran with Kane
I can't recall his name, wasn't he that kid
that nearly lost half his brain over two grams of cocaine?
Getting his dick sucked by Crackhead Corainne
A fucking shame, dude's the lame, what's his name?
Darkskin Jermaine, see what I mean?
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)
You're nobody, 'til somebody, kills you
(I don't wanna die, God tell me why)"
Supongo que nunca es tarde para descubrir a un mito...
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2007
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16 Sep, 2006
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Sant Andreu (BCN)
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7853
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6 Mar, 2004
Dyna escribió:INGMAR BERGMAN
Jelowin escribió:
RIVER PHOENIX (1970 - 1993)
Dos grandes entre los grandes
GUY DE MAUPASSANT (1850-1893)
Escritor francés que convertía en bello las desgracias con su forma de narrar.
Fragmentos de su novela "Bel Ami":
Y nunca un ser regresa, nunca Se conservan los moldes de las estatuas, las hormas que repiten siempre objetos parecidos; pero mi cuerpo, mi rostro, mis pensamientos, mis deseos no reaparecerán jamás. Y sin embargo nacerán millones, miles de millones de seres que tendrán en unos cuantos centímetros cuadrados una nariz, ojos, una frente, unas mejillas y una boca como yo, y también un alma como yo, sin que yo regrese jamás, yo, sin que siquiera nunca algo reconocible de mí reaparezca en esas criaturas innúmeras y diferentes, indefinidamente diferentes, aunque casi similares.
.................
Sólo la muerte es cierta.
..................
¿Por qué sufrimos así? Es porque sin duda habíamos nacido para vivir más según la materia y menos según el espíritu; pero, a fuerza de pensar, se ha creado una desproporción entre el estado de nuestra inteligencia dilatada y las condiciones inmutables de nuestra vida.
El último párrafo es sencillamente brillante.
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8957
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22 Feb, 2008
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Ubicado
joer zeger, justo ahora entraba para poner esto, pensando que el psot llevaría meses muerto, y me encuentro con que lo has reuperado. gracias.
OFFS escribió:Se nos va Rick, teclista de Pink Floyd, a los 65 años
Richard William Wright (1943 - 2008)
R.I.P.
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